La rosa amarilla

Amarilla volviose
la rosa blanca,
por envidia que tuvo
de la encarnada.
Teman las niñas
convertirse de blancas
en amarillas.

La vuelta del emigrado

Elegía

Yo os vi desarraigar, olmos lozanos,
Del nativo plantel; yo vi los fosos
Abrir en larga hilera, donde vida
Nueva os dio la común próvida madre;
Yo os vi las ramas extender nacientes,
Y de tierno follaje revestiros.
Niño yo entonces, vuestro liso tronco
Ceñía con la mano; ya ni os puedo
Con ambas abarcar. Ruda corteza
Los caracteres deformó, que un día
En vosotros grabé, cual en mi rostro
La mano de la edad y la desgracia
Trocaron ¡ay! en repugnante ceño
Los dulces rasgos de la infancia hermosa.
    En otro tiempo para mí de dicha
Me visteis de la cítara sonante
Pulsar las cuerdas por la vez primera,
Y ufano celebrar el fausto día
En que la patria respiró. Sobre este
Duro peñasco destrocé furioso
La libre lira, cuando hueste inmensa
Descendió de la cumbre de Pirene,
Para arrasar el venerando templo
Que a la alma libertad alzara España.
¿Cuál es el árbol de vosotros, donde
Di reclinado lágrimas ardientes
De la patria infeliz a la ruina
Al deciros adiós? ¡Cielos! ¡qué miro!
¿No era aquél? Sí. ¡De la segur despojo
Fuiste al fin!... ¡Como tantos inocentes
Que bárbara inmoló la tiranía!
Pero tú, más feliz, árbol querido,
Vuelves a renacer en ese bello
Vástago que a tu pie brota pujante,
Y las vidas ¡ay, Dios! que en el sepulcro
La mano sumergió del despotismo,
Para siempre jamás en él se hundieron.
    Pero estas melancólicas memorias
Abandonemos ya. La patria vuelve
De nuevo a respirar el aura pura
De libertad; y a saludaros torno,
Árboles, otra vez. No ya, cual antes,
Mancebo, de venturas coronado,
No. Huérfano me veis, sin bienes, seca
Del padecer la fuente de mi vida.
corta será su duración; mas si oye
La Parca ruegos de quien no la teme,
Cuando tendido a vuestra sombra entone
Con falleciente voz, en llanto ahogada
Los números que en días más serenos
Vosotros me inspirasteis, vibre el golpe
Crüel entonces; y la vida mía,
Donde canté la libertad, acabe.

Al busto de mi esposa

                    Imagen de mi adorada
Consuelo de mi dolor,
Única prenda salvada
Del naufragio de mi amor,
    ¿Por qué clavados están
Siempre mis ojos en ti,
Si jamás en ti verán
A la hermosa que perdí?
    ¿Dónde el fuego de sus ojos
Me ha conservado el cincel;
¿Dónde los matices rojos
De su labio de clavel?
    Mas ¿pudo quedar cautiva
En piedra, tela o metal
Su belleza fugitiva,
Su mirada angelical?
    Naturaleza, al formarte,
Ídolo del alma mía,
Quiso luchar con el arte
Que en imitarla porfía;
    Y dijo con altivez
Después que en ti se miró:
«Que venga el hombre esta vez
A copiar lo que hice yo.»
    Triunfabas, naturaleza,
Y triunfas en mi memoria;
Pero ¡con qué ligereza
Renunciaste la victoria!
   Polvo ya la criatura
Donde brilló tu poder,
No tiene esa piedra dura
Competencias que temer.
    Diestro, escritor, anduviste;
Disculpa mi loco error:
No hay en la boca del triste
Sino acentos de rigor.
    ¿Qué dejaras por hacer
Al que rige las esferas,
Si tú una piedra pudieras
Trocar en una mujer?
    Debiera yo comprenderte,
Y en ese mármol fatal
Ver el triste material
De las urnas de la muerte.
    Memorias de destrucción
Graba en él la humanidad:
¡Era fatídico el don,
Escultor, de tu amistad!
    Yerta me representaste
La faz del bien de mi vida:
¡Pronto la vi convertida
En el mármol que labraste!
    Como él encontré de frío
Su labio cárdeno y mudo,
La única vez que no pudo
Responder al labio mío.
    ¡Cuántas veces, dulce dueño,
Turbó con su huella ardiente
La dulzura de tu sueño
El beso que di en tu frente!
   Mas no te pudo arrancar
De aquel letargo profundo:
De él sólo has de despertar
Al ay de muerte del mundo.
   ¡Qué condición miserable!
¡Cuánta es del hombre la mengua!
¡Tener un ángel que le hable,
Y no comprender su lengua!
    Aquella noche postrera,
Bien mío, de tu vivir,
Tú me hablabas placentera
De un dichoso porvenir.
    En tu semblante lucía
Profética inspiración:
Era tu hablar de alegría,
Y era lúgubre su son.
    ¡Cerca de la dicha estabas!
¡No fue el presagio falaz!
Poco después habitabas
Las regiones de la paz.
    Como antorcha moribunda
Tal vez aviva su fuego,
Y el aire de luz inunda,
Y en sombrase abisma luego;
    Así aureola brillante
De esperanza y juventud
Te ciñó por un instante,
Palpando ya el ataúd.
    Fugaz relámpago aquél
De dicha para los dos:
Todo fue ternura en él,
porque era el último adiós.
    Así nos viene a halagar
Con su plácido arrebol,
Y se hace más bello el sol
Al sepultarse en el mar.
    Leía en tu languidez
La muerte su triunfo vil,
Viendo tu rosada tez
Vuelta en pálido marfil.
    Bella y fuerte de improviso,
Venturas te prometías...
-Era que abrir te veías
Las puertas del Paraíso.
    Tal te miro en ilusión,
Que en mi despecho me arredra,
Muchas veces en la piedra
Que te retrata en borrón.
    Que allá en las horas de calma
Vestidas de obscuridad,
En que misterios al alma
Revela la eternidad;
    Si tu imagen se estremece
Cuando el viento ronco zumba,
Que levantas me parece
La cabeza de la tumba.
    Luz que de purpúrea tinta
Se reviste, porque pasa
Por pliegues de roja gasa,
Tu bulto cándido pinta;
    Y sus rayos se despuntan
En el cristal, que es el velo,
De tu semblanza de hielo,
Y resbalan y se juntan;
    Y ornan la impasible sien
Con diadema esplendorosa,
Cual la que tu frente hermosa
Lleva junto al Sumo Bien.
    La piedra entonces se mueve,
Se reaniman tus luceros:
Ya coral en vez de nieve
Son tus labios hechiceros:
    Y eres tú, la misma, aquélla
Que yo delirante amé,
La que mi vida, mi estrella,
Mi cielo en la tierra fue.
    Tú, mi angélica MARÍA,
Tan bella como te vi,
Tan llena de amor, el día
Que diste el modesto sí.
    De tus labios el consuelo
Nace entre sonrisa pura,
Tu frente exhala ventura,
Derraman tus ojos cielo.
    Buscando tus brazos voy,
Ciego a la luz con que brillas:
Adórote de rodillas,
Y vienes a donde estoy.
    Tu ósculo me hace sentir
Tu inefable ser divino,
Y de su encierro mezquino
Tras ti el alma quiere huir.
    Con tu diestra la detienes,
Y batiendo blancas alas,
Vuelas ¡ay! y me señalas
La mansión de donde vienes.
   Y en tu rápido volar
Despidiéndote de mí
Te paras a pronunciar
Un espera y un allí.
    Y en el espacio azulado
Luego mis ojos no ven
Más que un iris empapado
En fragancias del Edén.
    Disipada la visión,
Cobras la forma glacial,
Mas dejas al corazón
Esperanza celestial. 
   Que el hombre que a poseer
Llegó entre delicias mil
Un puro angélico ser
En un cuerpo femenil, 
   En el valle del dolor
Querer sólo puede ya
Unirse pronto a su amor
En el cielo donde está.

A una romántica

Soneto

                                    Mujer: hazles la cruz de Caravaca
(O tu juicio va a andar de ceca en meca)
A tanto libro de palabra hueca,
Merecedores de cruel matraca. 
   Borda, en vez de gemir, una petaca,
O cósele un vestido a una muñeca,
O si te cansan almohadilla y rueca,
Diviértete en cuidar tiestos de albaca.

     Tu traje en forma de villana alcuza,
Sólo puede agradar a algún mostrenco,
Que te juzga salmón y eres merluza. 
   No leas: cuando comas, llena el cuenco,
Y haz por trocar tu cara de gazuza
En colorado rostro de flamenco.

Ellas y ellos

Romance

   Años ha que hay en el mundo
Reñidísima cuestión
Sobre cuál, de hombre y mujer,
Es en lo moral mejor.
Cada uno defiende el pleito
Pidiendo sentencia en pro;
Y a falta de juez que pueda
Fallar sin apelación,
Uno y otro litigante
Se proclama vencedor.
Satisfechos de este modo
Entrambos con su opinión,
Viven en tregua apacible
Hombres y mujeres hoy,
Y para el día del juicio
Se aplaza la decisión
Que a ellas y ellos manifieste
Quién acertaba y quién no.
Pero como a cada riña
Que tienen hembra y varón,
La suspendida contienda
Se renueva con calor,
Y es en circunstancia tal

La salida de cajón
Decirse ambos al sacarse
Todos los trapos al sol:
«Ustedes son los peores,-
Ustedes sí que lo son;»
Yo, sin ánimo de hacerme
De ninguno defensor,
Quiero agregar a los autos,
Por vía de ilustración,
Unos apuntes históricos,
Obra de ignorado autor,
Que hallé por casualidad
En un viejo cronicón.
   Cuando la alta Omnipotencia
La obra del mundo acabó,
Al poner a hombre y mujer
En su plena posesión,
Árbitro de su destino
Hizo al hombre el Criador.
Todos los vicios y males
Encerrados se los dio
En una caverna horrible,
Segurísima prisión,
De cuya puerta de acero
La llave al hombre fió.
Las virtudes y placeres
En tanto a su discreción
Dueños del orbe quedaron:
Edad venturosa, ¡ay Dios!
Y tanto más envidiable
Cuanto más breve pasó.
Tuvo una vez la mujer
El deseo tentador
De ver qué clase de gente
Guardaba aquella mansión;
Pues conociendo de trato
La paz, el gozo, el amor,
Quiso conocer de vista
Y oír un rato la voz
A la tristeza, la envidia,
La cólera y la ambición.
Cogió por desgracia un día
Al hombre de buen humor;
Cogiole luego la llave,
Y sin más meditación
Fue a la gruta, y para abrirla
La osada mano tendió.
Los firmes ejes del mundo
Se estremecieron al son
Que hizo la llave al girar
De su punto en derredor,
Abrió la puerta; los vicios
Salieron en pelotón,
Y tropezando de golpe
Con la mísera que abrió,
Hicieron en ella presa
Sin ninguna compasión.
El hombre, que estaba lejos,
Mejor al pronto libró,
Porque al fin sólo pudieron
Entrar en su corazón
Los vicios que, por salir
Con ligereza menor,
No hallaron en la mujer
Desocupado rincón.
Pero esta desigualdad
Pronto desapareció;
Pues llorando la curiosa,
Aunque algo tarde, su error,
En busca de su consorte
Guió la planta veloz:
Abrió el esposo los brazos;
Ella en ellos se arrojó,
Y al seno del hombre entonces
Pasaron sin dilación
Las demás calamidades
Con que la mujer cargó,
Heredando al abrazarla
Cuanta humana imperfección
Cifró en la naturaleza
La ley del Sumo Hacedor,
   De esta memoria secreta
Infiere el que la escribió
Que, a vivir hombre y mujer
Con total separación,
Quizá el hombre en ese caso
Fuera de ambos el mejor;
Mas como ella y él se tienen
Invencible inclinación;
Como es, a pesar de todo,
Ese sexo encantador
La maravilla que puso
Término a la creación,
Busca el hombre a la mujer,
Copia de ella lo peor,
Y así junta en su persona
Los vicios de ambos a dos.

FABULAS

Fábula III

La rosa y la zarza.

 Murmuraba impaciente
una rosa naciente
del cautiverio duro que sufría,
porque una zarza espesa la tenía
con sus punzantes vástagos cercada.
-Yo (sin cesar decía),
yo no disfruto aquí ni sé de nada;
sin un rayo de sol, tasado el aire,
desperdicio, de todos ignorada,
y entre espinas incómodas reclusa,
mi fragancia, colores y donaire.
La zarza respondió: Joven ilusa,
tu previsión escasa,
del bien que te hago, sin razón me acusa.
Bajo mis ramas a cubierto vives
del sol canicular que nos abrasa;
el golpe no recibes
del granizo cruel que nos deshoja;
y ese muro de espinas que te enoja,
defiende tu hermosura
de que una mano rústica la coja.
La flor entonces, de despecho roja,
¡Mal haya (replicó) la ruin cordura,
que de riesgos que no hay, tiembla y se apura!
No fue la maldición echada en vano.
A los pocos momentos un villano
llega con la cortante podadera:
la despiadada mano
descarga en el zarzal; hiere, destroza,
y tan completamente me le roza,
que ni un retoño le dejó siquiera.
Poco de la catástrofe se duele,
persuadida la rosa de que gana,
quedándose sin aya que la cele.
Descanse en paz la rígida guardiana.
¡Qué feliz su discípula es ahora!
Bañada en el relente de la aurora,
descoge con orgullo
su tierno y odorífero capullo:
princesa de las flores
la proclaman los pájaros cantores.
Pero el viento la empolva y la molesta,
sol picante la tuesta,
la ensucia el caracol impertinente
con pegajosa baba,
y apenas se la enjuga,
cuando voraz la oruga
su venenoso diente
una vez y otra vez en ella clava.
Se descolora la infeliz, se arruga,
y una ráfaga recia de solano
desparramó sus hojas por el llano.
   Es el recogimiento
condición de las jóvenes precisa:
falta en la mocedad conocimiento
del suelo que se pisa.
La niña que imprudente,
sola y sin guía recorrer intente
la senda de la vida peligrosa,
tema la suerte de la indócil rosa.

Fábula V

La verdad sospechosa.

  Llevaban a enterrar dos granaderos
al soldado andaluz Fermín Trigueros,
embrollón sin igual, que de un balazo
cayó sin menear ni pie ni brazo.
-¡Hola, sepultureros!
(les dijo un oficial), ¿murió ese tuno?
-Murió, (contesta, de los dos, el uno).
Aquí Trigueros en su acuerdo torna,
y oyendo la expresión, dice con sorna:
Lo que es por la presente,
me figuro que vivo, mi teniente.
A lo cual replicó su camarada:
No dé usted a Fermín crédito en nada.
Siempre embustero fue: su fin es cierto;
pero aún miente el bribón después de muerto.
   Quien falte a la verdad, con eso cuente:
dirá que hay Dios, y le dirán que miente.

Fábula VII

El envidioso.

   Magnífico manzano
en el corral de un clérigo crecía.
Un vecino, de envidia se moría
viéndole tan fecundo y tan lozano:
él ni manzano ni corral tenía.
   Y ya que de otro modo
no supo desfogar su encono fiero,
arrojaba al frutal desde un granero
el desperdicio de su casa todo,
haciendo del corral estercolero.
   Bien ensució el ramaje;
mas la lluvia a su tiempo le limpiaba,
la tierra con la broza se abonaba,
y el resultado fue del ruin ultraje
que más fruto y mejor el árbol daba.
   Más útil que nociva
es la gente mordaz que tanto abunda,
pues hace con su rabia furibunda
que el íntegro varón más cauto viva,
y más pronto a sus émulos confunda.

Fábula XXI

El santero.

   A cierta romería,
sobre una dócil mula caballero,
iba en Andalucía
un pícaro santero,
que de cada espolazo
al animal sacábale un pedazo,
y mientras, cariñoso le decía:
Corra, que su cachaza me atribula;
corra por caridad, hermana mula.
   Faz de paloma, corazón de arpía,
palabras de ángel y obras de demonio:
tal es, sin levantarle testimonio,
la pérfida, la vil hipocresía.

Fábula XXIV

Los polvos de la madre Celestina.

   Señor maestro, (preguntó Raimundo)
los polvos de la madre Celestina,
que todo lo alcanzaban en el mundo,
¿se sabe o se imagina
de qué pudieran ser? -Cuatro ingredientes,
(díjole el preceptor) omnipotentes,
entraban en la mágica mixtura:
oro, saber, esfuerzo y hermosura.
Hoy, lo que tantas maravillas obra
es el oro no más; el resto sobra.
   Por gracia, no de Dios, reina el dinero,
soberano señor del mundo entero.

Fábula XXXII

El comprador y el hortera.

    Cuentecillo forjado por deleite
parecerá sin duda la contienda,
que se trabó en Madrid en una tienda
de vinagre y aceite.
   Despachaba en la calle de Torija
líquidos un muchacho madrileño;
y otro, según la traza, lugareño,
fue por aceite allí con su vasija.
- Tú, cara de lechuza,
(dijo sin aprensión el forastero)
despáchame ligero,
lléname bien la alcuza.
- Cuando sepas hablar en castellano,
(le replicó el hortera)
sabrás que lo que tienes en la mano
se llama la aceitera.
- En toda tierra que garbanzos cría
(contestó el provincial enardecido),
alcuza siempre ha sido,
y alcuza la nombramos en el día.
- En tierra (dijo el otro) de garbanzos,
corre por aceitera solamente;
y quien le ponga nombre diferente,
ha nacido entre malvas y mastranzos.
   El patán en sus trece se mantuvo;
le rechazaba el horterilla listo:
se incomodaron, y hubo
por consiguiente la de Dios es Cristo.
   A las voces y apodos
cachetina siguió larga y furiosa:
todo por una cosa
que se puede llamar de entrambos modos.
   Pueril extravagancia
es, pero comunísima en el hombre,
no poner en disputa la sustancia
y reñir por el nombre.

PERSONAJES

JUAN DIEGO MARTÍNEZ GARCÉS DE MARCILLA O MARSILLA.
ISABEL DE SEGURA.
DOÑA MARGARITA.
ZULIMA.
DON RODRIGO DE AZAGRA.
DON PEDRO DE SEGURA.
DON MARTÍN GARCÉS DE MARSILLA.
TERESA.
ADEL.
OSMÍN.
Soldados moros.
Cautivos.
Damas.
Caballeros.
Pajes.
Criados.
Criadas. 

El primer acto pasa en Valencia, y los demás en Teruel.  
Año de 1217.

  Acto I

  Dormitorio morisco en el Alcázar de Valencia. A la derecha del espectador una cama, junto al proscenio; a la izquierda una ventana con celosías y cortinajes. Puerta grande en el fondo y otras pequeñas a los lados.
  I- Escena I


  ZULIMA, ADEL; JUAN DIEGO MARSILLA, adormecido en la cama: sobre ella un lienzo con letras de sangre.
  ZULIMA
No vuelve en sí.
ADEL
Todavía
tardará mucho en volver.
ZULIMA
Fuerte el narcótico ha sido.
ADEL
Poco ha se lo administré.
Dígnate de oír, señora,
la voz de un súbdito fiel,
que orillas de un precipicio
te ve colocar el pie.
ZULIMA
Si disuadirme pretendes,
no te fatigues, Adel.
Partir de Valencia quiero,
y hoy, hoy mismo partiré.
ADEL
¿Con ese cautivo?
ZULIMA
Tú
me has de acompañar con él.
ADEL
¿Así al esposo abandonas?
¡Un amir, señora, un rey!
ZULIMA
Ese rey, al ser mi esposo,
me prometió no tener
otra consorte que yo.
¿Lo ha cumplido? Ya lo ves.
A traerme una rival
marchó de Valencia ayer.
Libre a la nueva sultana
mi puesto le dejaré.
ADEL
Considera...
ZULIMA
Está resuelto.
El renegado Zaén,
el que aterra la comarca
de Albarracín y Teruel,
llamado por mí ha venido,
y tiene ya en su poder
casi todo lo que yo
de mis padres heredé,
que es demás para vivir
con opulencia los tres.
De la alcazaba saldremos
a poco de anochecer.
ADEL
Y ese cautivo, señora,
¿te ama? ¿Sabes tú quién es?
ZULIMA
Es noble, es valiente, en una
mazmorra iba a perecer
de enfermedad y de pena,
de frío, de hambre y de sed:
yo le doy la libertad,
riquezas, mi mano; ¿quién
rehúsa estos dones? ¡Oh!
si ofendiera mi altivez
con una repulsa, caro
le costara su desdén
conmigo. Tiempo hace ya
que este acero emponzoñé,
furiosa contra mi aleve
consorte Zeit Abenzeit:
quien es capaz de vengarse
en el príncipe, también
escarmentara al esclavo
como fuera menester.
ADEL
¿Qué habrá escrito en ese lienzo
con su sangre? Yo no sé
leer en su idioma; pero
puedo llamar a cualquier
cautivo...
ZULIMA
Él nos lo dirá,
yo se lo preguntaré.
ADEL
¿No fuera mejor hablarle
yo primero, tú después?
ZULIMA
Le voy a ocultar mi nombre:
ser Zoraida fingiré,
hija de Merván.
ADEL
¡Merván!
¿Sabes que ese hombre sin ley
conspira contra el amir?
ZULIMA
A él le toca defender
su trono, en vez de ocuparse,
contra la jurada fe,
en devaneos que un día
lugar a su ruina den.
Mas Ramiro no recobra
los sentidos: buscaré
un espíritu a propósito...

  (Vase.)

I- Escena II


  OSMÍN, por una puerta lateral; ADEL, MARSILLA.
  OSMÍN
¿Se fue Zulima?
ADEL
Se fue.
Tú nos habrás acechado.
OSMÍN
He cumplido mi deber.
Al ausentarse el amir
con este encargo quedé.
Es más cauto nuestro dueño
que esa liviana mujer.
El lienzo escrito con sangre
¿dónde está?
ADEL
Allí.
  (Señalando la cama.)
  OSMÍN
Venga.
ADEL
Ten.
  (Le da el lienzo y OSMÍN lee.)
  Mira sí es que dice, ya
que tú lo sabes leer,
dónde lo pudo escribir;
porque en el encierro aquel
apenas penetra nunca
rayo de luz: verdad es
que rotas esta mañana
puerta y cadenas hallé:
debió, después de romperlas,
el subterráneo correr,
y hallando el lienzo...
OSMÍN
 (Asombrado de lo que ha leído.)  ¡Es posible!
ADEL
¿Qué cosa?
OSMÍN
¡Oh vasallo infiel!
Avisar al rey es fuerza,
y al pérfido sorprender.
ADEL
¿Es este el pérfido?
 (Señalando a MARSILLA.)
  OSMÍN
No
ese noble aragonés
hoy el salvador será
de Valencia y de su rey.
ADEL
Zulima viene.
OSMÍN
Silencio
con ella, y al punto ve
a buscarme.
 (Vase.)
  ADEL
Norabuena.
Así me harás la merced
de explicarme lo que pasa.

I- Escena III


  ZULIMA, ADEL, MARSILLA.

  ZULIMA
Déjame sola.
ADEL
Está bien.
 (Vase.)

 

I- Escena IV


  ZULIMA, MARSILLA.
  ZULIMA
Su pecho empieza a latir
más fuerte; así que perciba...
  (Aplícale un pomito a la nariz.)
  MARSILLA
¡Ah!
ZULIMA
Volvió.
MARSILLA
 (Incorporándose.)
  ¡Qué luz tan viva!
No la puedo resistir.
ZULIMA
 (Corriendo las cortinas de la ventana.)
  De aquella horrible mansión
está a las tinieblas hecho.
MARSILLA
No es esto piedra, es un lecho.
¿Qué ha sido de mi prisión?
ZULIMA
Mira este albergue despacio,
y abre el corazón al gozo.
MARSILLA
¡Señora!...
 (Reparando en ella.)
  ZULIMA
Tu calabozo
se ha convertido en palacio.
MARSILLA
Di (porque yo no me explico
milagro tal), di, ¿qué es esto?
ZULIMA
Que eras esclavo, y que presto
vas a verte libre y rico.
MARSILLA
¡Libre! ¡Oh divina clemencia!
Y ¿a quién debo tal favor?
ZULIMA
¿Quién puede hacerle mejor
que la reina de Valencia?
Zulima te proporciona
la sorpresa que te embarga
dulcemente; ella me encarga
que cuide de tu persona,
y desde hoy ningún afán
permitiré que te aflija.
MARSILLA
¿Eres?...
ZULIMA
Dama suya, hija
del valeroso Merván.
MARSILLA
¿De Merván?
  (Aparte.)
  ¡Ah!, ¡qué recuerdo!
  (Busca y recoge el lienzo.)
ZULIMA
¿Qué buscas tan azorado?
¿Ese lienzo ensangrentado?
MARSILLA
 (Aparte.)
  Si ésta lo sabe, me pierdo.
ZULIMA
¿Qué has escrito en él?
MARSILLA
No va
esto dirigido a ti;
es para el rey.
ZULIMA
No está aquí.
MARSILLA
Para la reina será.
Haz, pues, que a mi bienhechora
vea: por Dios te lo ruego.
ZULIMA
Conocerás aquí luego
a la reina tu señora.
MARSILLA
¡Oh!...
ZULIMA
No estés con inquietud.
Olvida todo pesar:
trata sólo de cobrar
el sosiego y la salud.
MARSILLA
Defienda próvido el cielo
y premie con altos dones
los piadosos corazones
que dan al triste consuelo.
Tendrá Zulima, tendrás
tú siempre un cautivo en mí:
hermoso es el bien por sí,
pero en una hermosa, más.
Ayer, hoy mismo, ¿cuál era
mi suerte? Sumido en honda
cárcel, estrecha y hedionda,
sin luz, sin aire siquiera;
envuelto en infecta nube
que húmedo engendra el terreno;
paja corrompida, cieno
y piedras por cama tuve.
-Hoy... si no es esto soñar,
torno a la luz, a la vida,
y espero ver la florida
margen del Guadalaviar,
allí donde alza Teruel,
señoreando la altura,
sus torres de piedra oscura
que están mirándose en él.
No es lo más que me redima
la noble princesa mora:
el bien que me hace, lo ignora
aun la propia Zulima.
ZULIMA
Ella siempre algún misterio
supuso en ti, y así espera
que me des noticia entera
de tu vida y cautiverio.
Una vez que en tu retiro
las dos ocultas entramos
te oímos... y sospechamos
que no es tu nombre Ramiro.
MARSILLA
Mi nombre es Diego Marsilla,
y cuna Teruel me dio,
pueblo que ayer se fundó
y es hoy poderosa villa,
cuyos muros, entre horrores
de lid atroz levantados,
fueron con sangre amasados
de sus fuertes pobladores.
Yo creo que al darme ser,
quiso formar el Señor

modelos de puro amor,
un hombre y una mujer;
y para hacer la igualdad
de sus afectos cumplida
les dio un alma en dos partida,
y dijo: Vivid y amad.
Al son de la voz creadora
Isabel y yo existimos,
y ambos los ojos abrimos
en un día y una hora.
Desde los años más tiernos
fuimos ya finos amantes;
desde que nos vimos... antes
nos amábamos de vernos;
porque el amor principió
a enardecer nuestras almas
al contacto de las palmas
de Dios cuando nos crió;
y así fue nuestro querer,
prodigioso en niña y niño,
encarnación del cariño
anticipado al nacer,
seguir Isabel y yo,
al triste mundo arribando,
seguir con el cuerpo amando
como el espíritu amó.
ZULIMA
Inclinación tan igual
sólo dichas pronostica.
MARSILLA
Soy pobre, Isabel es rica.
ZULIMA
 (Aparte.)
  Respiro.
MARSILLA
Tuve un rival.
ZULIMA
¿Sí?
MARSILLA
Y opulento.
ZULIMA
Y bien...
MARSILLA
Hizo
alarde de su riqueza...
ZULIMA
¿Y qué?, ¿rindió la firmeza
de Isabel?
MARSILLA
Es poco hechizo
el oro para quien ama.
Su padre, sí, deslumbrado...
ZULIMA
¿Tu amor dejó desairado,
privándote de tu dama?
MARSILLA
Le vi, mi pasión habló
su fuerza exhalando toda,
y, suspendida la boda,
un plazo se me otorgó,
para que mi esfuerzo activo
juntara un caudal honrado.
ZULIMA
¿Es ya el término pasado?
MARSILLA
Señora, ya ves... aún vivo.
Seis años y una semana
me dieron: los años ya
se cumplen hoy; cumplirá
el primer día mañana.
ZULIMA
Sigue.
MARSILLA
Un adiós a la hermosa
di, que es de mis ojos luz,
y combatí por la cruz
en las Navas de Tolosa.
Gané con brioso porte
crédito allí de guerrero;
luego en Francia prisionero
caí del conde Monforte.
Huí, y en Siria un francés
albigense, refugiado,
a quien había salvado
la vida junto a Besiés,
me dejó, al morir, su herencia:
volviendo con fama y oro
a España, pirata moro
me apresó y trajo a Valencia.
Y en pena de que rompió
de mis cadenas el hierro
mi mano, profundo encierro
en vida me sepultó,
donde mi extraño custodio
sin dejarse ver ni oír,
me prolongaba el vivir,
o por piedad o por odio.
De aquel horrendo lugar
me sacais: bella mujer,
sentir sé y agradecer:
di como podré pagar.
ZULIMA
No borres de tu memoria
tan debido ofrecimiento,
y haz por escuchar atento
cierta peregrina historia.
Un joven aragonés
vino cautivo al serrallo:
sus prendas y nombre callo;
tú conocerás quién es.
Toda mujer se lastima
de ver padecer sonrojos
a un noble: puso los ojos
en el esclavo Zulima,
y férvido amor en breve
nació de la compasión:
aquí es brasa el corazón;
allá entre vosotros, nieve.
Quiso aquel joven huir;
fue desgraciado en su empeño:
le prenden, y por su dueño
es condenado a morir.
Pero en favor del cristiano
velaba Zulima: ciega,
loca, le salva; más, llega
a brindarle con su mano.
Respuesta es bien se le dé
en trance tan decisivo:
habla tú por el cautivo;
yo por la reina hablaré.
MARSILLA
Ni en desgracia ni en ventura
cupo en mi lenguaje dolo.
Este corazón es sólo
para Isabel de Segura.
ZULIMA
Medita, y concederás
al tiempo lo que reclama.
¿Sabes tú si es fiel tu dama?
¿Sabes tú si la verás?
MARSILLA
Me matara mi dolor
si fuera Isabel perjura;
mi constancia me asegura
la firmeza de su amor.
Con espíritu gallardo,
si queréis, daré mi vida;
dada el alma y recibida,
fiel al dueño se la guardo.
ZULIMA
Mira que es poco prudente
burlar a tu soberana,
que tiene sangre africana,
y ama y odia fácilmente.
Y si ella sabe que cuando
yo su corazón te ofrezco,
por ella el dolor padezco
de ver que le estás pisando;
volverás a tus cadenas
y, a tu negro calabozo,
y allí yo, con alborozo
que más encone tus penas,
la nueva te llevaré
de ser Isabel esposa.
MARSILLA
Y en prisión tan horrorosa
¿cuántos días viviré?
ZULIMA
¡Rayo del cielo!, el traidor
cuanto fabrico derrumba:
defendido con la tumba,
se ríe de mi furor.
Trocarás la risa en llanto.
Cautiva desde Teruel
me han de traer a Isabel...
MARSILLA
¿Quién eres tú para tanto?
ZULIMA
Tiembla de mí.
MARSILLA
Furia vana.
ZULIMA
¡Insensato! La que ves
no es hija de Merván, es
Zulima.
MARSILLA
¡Tú la sultana!
ZULIMA
La reina.
MARSILLA
Toma, con eso
  (Dándole el lienzo ensangrentado.)
  correspondo a tu afición:
entrega sin dilación
a hombre de valor y seso
el escrito que te doy.
Sálvete su diligencia.
ZULIMA
¡Cómo! ¿Qué riesgo?...
MARSILLA
A Valencia
tu esposo ha de llegar hoy;
y en llegando, tú y él y otros
al sedicioso puñal
perecéis.
ZULIMA
¿Qué desleal
conspira contra nosotros?
MARSILLA
Merván, tu padre supuesto.
Si tu cólera no estalla,
mi labio el secreto calla,
y el fin os llega funesto.
ZULIMA
¿Cómo tal conjuración
a ti?...
MARSILLA
Frenético ayer,
la puerta pude romper
de mi encierro: la prisión
recorro, oigo hablar, atiendo...
junta de aleves impía
era, Merván presidía.
allí supe que volviendo
a este alcázar el amir,
trataban de asesinarle.
Resuélvome a no dejarle
pérfidamente morir,
y con roja tinta humana
y un pincel de mi cabello
la trama en un lienzo sello,
y el modo de hacerla vana.
Poner al siguiente día
pensaba el útil aviso
en la cesta que el preciso
sustento me conducía.
Vencióme tenaz modorra,
más fuerte que mi cuidado:
desperté maravillado,
fuera ya de la mazmorra.
Junta pues tu guardia, pon
aquí un acero, y que venga
con todo el poder que tenga
contra ti la rebelión.
ZULIMA
Dé a la rebelión castigo
quien tema por su poder;
no yo, que al anochecer
huir pensaba contigo.
Poca gente, pero brava,
que al marchar nos protegiera,
sumisa mi voz espera
escondida en la alcazaba.
Con ellos entre el rebato
del tumulto partiré;
con ellos negociaré
que me venguen de un ingrato.
Teme la cuchilla airada
de Zaen el bandolero;
tiembla más que de su acero,
de esta daga envenenada,
¡ay del que mi amor trocó
en frenesí rencoroso!
¡Nunca espere ser dichoso
quien de celos me mató!
MARSILLA
¡Zulima!... ¡Señora!...
  (Vase ZULIMA por la puerta del fondo y cierra por dentro.)

 

I- Escena V


  OSMÍN, MARSILLA.
  OSMÍN
Baste
de plática sin provecho.
Al rey un favor has hecho:
acaba lo que empezaste.
MARSILLA
¡Cómo!, ¿tú?...
OSMÍN
El lienzo he leído
que al rey dirigiste: allí
le ofreces tu brazo.
MARSILLA
Sí,
armas y riesgo le pido.
OSMÍN
Pues bien, dos tropas formadas
con los cautivos están:
serás el un capitán,
el otro Jaime Celladas.
MARSILLA
¡Jaime está aquí! Es mi paisano,
es mi amigo.
OSMÍN
Si hay combate,
así tendrá su rescate
cada cautivo en la mano.
Con ardimiento lidiad.
MARSILLA
¿Quién, de libertad sediento,
no lidia con ardimiento
al grito de libertad?
OSMÍN
Cuanto a Zulima...
MARSILLA También
libre ha de ser.
OSMÍN
No debiera;
pero llévesela fuera
de nuestro reino Zaen.

I- Escena VI


  ADEL, soldados moros; MARSILLA, OSMÍN.
  ADEL
Osmín, a palacio van
turbas llegando en tumulto,
y Zaen, que estaba oculto,
sale aclamando a Merván.
Zulima nos ha vendido.
OSMÍN
Ya no hay perdón que le alcance.
MARSILLA
Después de correr el lance,
se dispondrá del vencido.
Cuando rueda la corona
entre la sangre y el fuego,
primero se triunfa, luego...
OSMÍN
Se castiga.
MARSILLA
Se perdona.
VOCES
¡Muera el tirano!
(Dentro.)
  MARSILLA
¡Mi espada!
¡Mi puesto!
OSMÍN
Ven, ven a él.
Guarda el torreón, Adel.
ADEL
Ten tu acero.
 (Dásele a MARSILLA.)
  MARSILLA
¡Arma anhelada!
¡Mi diestra te empuña ya!
Ella al triunfo te encamina.
Rayo fue de Palestina,
rayo en Valencia será.

Teruel. -Sala en casa de DON PEDRO SEGURA.

  II- Escena I

  DON PEDRO, entrando en su casa; MARGARITA, ISABEL y TERESA, saliendo a recibirle.
  MARGARITA
¡Esposo!
 (Arrodillándose.)
  ISABEL
¡Padre!
(Arrodillándose.)
  TERESA
¡Señor!
DON PEDRO
¡Hija! ¡Margarita! Alzad.
ISABEL
Dadme a besar vuestra mano.
MARGARITA
Déjame el suelo besar
que pisas.
TERESA
 (A MARGARITA.)
  Vaya, señora,
ya es vicio tanta humildad.
DON PEDRO
Pedazos del corazón,
no es ese vuestro lugar.
Abrazadme.
(Levanta y abraza a las dos.)
  TERESA
Así me gusta.
Y a mí luego.
DON PEDRO
Ven acá,
fiel Teresa.
TERESA Fiel y franca,
tengo en ello vanidad.
DON PEDRO
Ya he vuelto por fin.
MARGARITA
Dios quiso
mis plegarias escuchar.
DON PEDRO
Gustoso a Monzón partí,
comisionado especial
para ofrecer a don Jaime
las tropas que alistará
nuestra villa de Teruel
en defensa de la paz,
que don Sancho y don Fernando
nos quieren arrebatar:
fue don Rodrigo de Azagra,
obsequioso y liberal,
acompañándome al ir,
y me acompaña al tornar;
mas yo me acordaba siempre
de vosotras con afán.
Triste se quedó Isabel;
más triste la encuentro.
TERESA
Ya.
MARGARITA
¡Teresa!
ISABEL
¡Padre!
DON PEDRO
Hija mía,
dime con sinceridad
lo que ha pasado en mi ausencia.
TERESA
Poco tiene que contar.
MARGARITA
¡Teresa!
TERESA
Digo bien. ¿Es
por ventura novedad
que Isabel suspire, y vos
(A MARGARITA.)
  recéis, y ayunéis a pan
y agua, y os andéis curando
enfermos por caridad?
Es la vida que traéis,
lo menos, quince años ha...
MARGARITA
Basta.
TERESA
Y hace seis cumplidos
que no se ha visto asomar
en los labios de Isabel
ni una sonrisa fugaz.
ISABEL
 (Aparte.) 
¡Ay mi bien!
TERESA
En fin, señor,
del pobrecillo don Juan
Diego de Marsilla nada
se sabe.
MARGARITA
Si no calláis,
venid conmigo.
TERESA
Ir con vos
fácil es; pero callar...
  (Vanse MARGARITA y TERESA. DON PEDRO se quita la espada y la pone sobre un bufete.)

 

II- Escena II

  DON PEDRO, ISABEL.

  DON PEDRO
Mucho me aflige, Isabel,
tu pesadumbre tenaz;
pero, por desgracia, yo
no la puedo remediar.
Esclavo de su palabra
es el varón principal;
tengo empeñada la mía,
la debo desempeñar.
En el honor de tu padre
no se vio mancha jamás:
juventud honrada pide
más honrada ancianidad.
ISABEL
No pretendo yo...
DON PEDRO
Por otra
parte, parece que están
de Dios ciertas cosas. Oye
un lance bien singular,
y di si no tiene traza
de caso providencial.
ISABEL
A ver.
DON PEDRO
En Teruel vivió
(no sé si te acordarás)
un tal Roger de Lizana,
caballero catalán.
ISABEL
¿El templario?
DON PEDRO
Sí. Roger
paraba en Monzón. Allá
es voz que penas y culpas
de su libre mocedad
trajéronle una dolencia
de espíritu y corporal,
que vino a dejarle casi
mudo, imbécil, incapaz.
Pacífico en su idiotez,
permitíanle vagar
libre por el pueblo. Un día
sobre una dificultad
en mi encargo y sobre cómo
se debiera de allanar,
don Rodrigo y yo soltamos
palabras de enemistad.
Marchóse enojado, y yo
exclamé al verle marchar:
¿Ha de ser este hombre dueño
de lo que yo quiero más?
Si la muerte puede sola
mi palabra desatar,
lléveme el Señor, y quede
Isabel en libertad
ISABEL
¡Oh padre!
DON PEDRO
En esto, un empuje
tremendo a la puerta dan,
se abre, y con puñal en mano
entra...
ISABEL
¡Virgen del Pilar!
¿Quién?
DON PEDRO
Roger. Llégase a mí,
y en voz pronunciada mal:
Uno (dijo) de los dos
la vida aquí dejará.
ISABEL
¿Y qué hicisteis?
DON PEDRO
Yo, pensando
que bien pudiera quizás
mi muerte impedir alguna
mayor infelicidad,
crucé los brazos, y quieto
esperé el golpe mortal.
ISABEL
¡Cielos! ¿Y Roger?
DON PEDRO
Roger,
parado al ver mi ademán,
en lugar de acometerme
se fue retirando atrás,
mirándome de hito en hito,
llena de terror la faz.
Asió con entrambas manos
el arma por la mitad,
y señas distintas hizo
de querérmela entregar.
Yo no le atendí, guardando
completa inmovilidad
como antes: y él, con los ojos
fijos, y sin menear
los párpados, balbuciente
dijo: Matadme, salvad
en el hueco de mi tumba
mi secreto criminal.
ISABEL
¡Su secreto!
DON PEDRO
En fin, de estarse
tanto sin pestañear,
él, cuyos sentidos eran
la suma debilidad,
se trastornó, cayó, dio
la guarnición del puñal
en tierra, le fue la punta
al corazón a parar
al infeliz y a mis plantas
rindió el aliento vital.
Huí con espanto: Azagra,
viniéndose a disculpar
conmigo, me halló; le dije
que no pisaba el umbral
de aquella casa en mi vida;
y él, próvido y eficaz,
avisó al rey y mandó
el cadáver sepultar.
Ya ves, hija: por no ir
yo contra tu voluntad,
por no cumplir mi palabra,
quise dejarme matar,
y Dios me guardó la vida:
su decreto celestial
es sin duda que esa boda
se haga por fin... y se hará,
si en tres días no parece
tu preferido galán.
ISABEL
 (Aparte.)
  ¡Ay de él y de mí!

II- Escena III

  TERESA, DON PEDRO, ISABEL.

  TERESA
Señor,
acaba de preguntar
por vos don Martín, el padre
de don Diego.
ISABEL
 (Aparte.)
  ¿Si sabrá?...
TERESA
Como es enemigo vuestro
le he dejado en el zaguán.
DON PEDRO
A enemigo noble se abren
las puertas de par en par.
Que llegue.
(Vase TERESA.)
Ve con tu madre.
ISABEL
 (Aparte.)
  Ella a sus pies me verá
llorando hasta que consiga
vencer su severidad.
 (Vase.) 

II- Escena IV

  DON PEDRO.
Desafiados quedamos
al tiempo de cabalgar
yo para Monzón: el duelo
llevar a cabo querrá.
Bien. Pero él ha padecido
una larga enfermedad.
Si no tiene el brazo firme,
conmigo no lidiará.

II- Escena V

  DON MARTÍN, DON PEDRO.

  DON MARTÍN
Den Pedro Segura, seáis bienvenido.
DON PEDRO
Y vos, don Martín Garcés de Marsilla,
seáis bien hallado: tomad una silla.
 (Siéntase DON MARTÍN, mientras DON PEDRO va a tomar su espada.)
  DON MARTÍN
Dejad vuestra espada.
DON PEDRO
 (Sentándose.)
  Con pena he sabido
la grave dolencia que habéis padecido.
DON MARTÍN
Al fin me repuse del todo.
DON PEDRO
No sé...
DON MARTÍN
Domingo Celladas...
DON PEDRO
¡Fuerte hombre es, a fe!
DON MARTÍN
Pues aun a la barra le gano el partido.
DON PEDRO
Así os quiero yo. Desde hoy, elegid
al duelo aplazado seguro lugar.
DON MARTÍN
Don Pedro, yo os tengo primero que hablar.
DON PEDRO
Hablad en buen hora; ya escucho. Decid.
DON MARTÍN
Causó nuestra riña...
DON PEDRO
La causa omitid:
sabémosla entrambos. Por vos se me dijo
que soy un avaro, y os privo de un hijo.
De honor es la ofensa, precisa la lid.
DON MARTÍN
¿Tenéisme por hombre de aliento?
DON PEDRO
Sí tal.
Si no lo creyera, con vos no lidiara.
DON MARTÍN
Jamás al peligro le vuelvo la cara.
DON PEDRO
Sí, nuestro combate puede ser igual.
DON MARTÍN
Será por lo mismo...
DON PEDRO
Sangriento, mortal.
Ha de perecer uno de los dos.
DON MARTÍN
Oid un suceso feliz para vos...
feliz para entrambos.
DON PEDRO
Decídmele. ¿Cuál?
DON MARTÍN
Tres meses hará que en lecho de duelo
me puso la mano que todo lo guía.
Del riesgo asustada la familia mía,
quiso en vuestra esposa buscar su consuelo.
Con tino infalible, con próvido celo
salud en la villa benéfica vierte,
y enfermo en que airada se ceba la muerte,
le salva su mano, bendita del cielo.
Con vos irritado no quise atender
al dulce consejo de amante inquietud.
No cobre (decía) jamás la salud,
si mano enemiga la debe traer.
Mayor mi tesón a más padecer,
la muerte en mi alcoba plantó su bandera.
Por fin una noche... ¡Qué noche tan fiera!
Blasfemo el dolor hacíame ser;
pedía una daga con furia tenaz,
rasgar anhelando con ella mi pecho...
En esto a mis puertas, y luego a mi lecho,
llegó un peregrino, cubierta la faz.
Ángel parecía de salud y paz.
Me habla, me consuela; benigno licor
al labio me pone; me alivia el dolor,
y parte, y no quiere quitarse el disfraz.
La noche que tuve su postrer visita,
ya restablecido, sus pasos seguí.
Cruzó varias calles, viniendo hacia aquí,
y entró en esa ruina de gótica ermita,
que a vuestros jardines términos limita.
Detúvele entonces: el velo cayó,
radiante la luna su rostro alumbró...
Era vuestra esposa.
DON PEDRO
¡Era Margarita!
DON MARTÍN
Confuso un momento, cobréme después,
y viome postrado la noble señora.
Con tal beneficio, no cabe que ahora
provoque mi mano sangriento revés.
Don Pedro Segura, decid a quien es
deudor este padre de verse con vida,
que está la contienda por mí fenecida.
Tomad este acero, ponedle a sus pies.
  (Da su espada a DON PEDRO, que la coloca en el bufete.)
  DON PEDRO
¡Feliz yo, que logro el duelo escusar
con vos, por motivo que es tan lisonjero!
Si pronto me hallasteis, por ser caballero,
cuidado me daba el ir a lidiar.
Con tal compañera, ¿quién no ha de arriesgar
con susto la vida que lleva, dichosa?
Ella me será desde hoy más preciosa,
si ya vuestro amigo quereisme llamar.
DON MARTÍN
Amigos seremos.
 (Danse las manos.)
  DON PEDRO
Siempre.
DON MARTÍN
Siempre, sí.
DON PEDRO
Y al cabo, ¿qué nuevas tenéis de don Diego?
En hora menguada, vencido del ruego
de Azagra, la triste palabra le di.
Si antes vuestro hijo se dirige a mí,
¡cuánto ambas familias se ahorran de llanto!
No lo quiso Dios.
DON MARTÍN
Yo su nombre santoV bendigo, mas lloro por lo que perdí.
DON PEDRO
Pero ¿qué?
DON MARTÍN
Después de la de Maurel,
donde cayó en manos del conde Simón,
de nadie consigo señal ni razón,
por más que anhelante pregunto por él,
cada día al cielo con súplica fiel
pido que me diga qué punto en la tierra
sostiénele vivo, o muerto le encierra:
mundo y cielo guardan silencio cruel.
DON PEDRO
El plazo otorgado dura todavía.
Un hora, un instante le basta al Eterno:
y mucho me holgara si fuera mi yerno
quien a mi Isabel tan fino quería.
Pero si no viene, y cúmplese el día,
y llega la hora... por más que me pesa,
me tiene sujeto sagrada promesa:
si fuera posible, no la cumpliría.
DON MARTÍN
Diligencia escasa, fortuna severa
parece que en suerte a mi sangre cupo:
quien a la desgracia sujetar no supo,
sufrido se muestre cuando ella le hiera.
A Dios.
DON PEDRO
No han de veros de aquesa manera.
Yo quiero esta espada; la mía tomad
(Dásela.)
  en prenda segura de fiel amistad.
DON MARTÍN
Acepto: un monarca llevarla pudiera.
  (Vase DON MARTÍN, y DON PEDRO le acompaña.)  

II- Escena VI

  MARGARITA, ISABEL.

  MARGARITA
 (Aparte, siguiendo con la vista a los dos, que se retiran.)
  Aunque nada les oí,
deben estar ya los dos
reconciliados.
ISABEL
 (Que viene tras su madre.)
  Por Dios,
madre, haced caso de mí:
MARGARITA
No, que es repugnancia loca
la que mostráis a un enlace,
que de seguro nos hace
a todos merced no poca.
Noble sois; pero mirad
que quien su amor os consagra
es don Rodrigo de Azagra,
que goza más calidad,
más bienes: en Aragón
le acatan propios y ajenos,
y muestra, con vos al menos,
apacible condición.
ISABEL
Vengativo y orgulloso
es lo que me ha parecido.
MARGARITA
Vuestro padre le ha creído
digno de ser vuestro esposo.
Prendarse de quien le cuadre
no es lícito a una doncella,
ni hay más voluntad en ella
que la que tenga su padre.
Hoy día, Isabel, así
se conciertan nuestras bodas:
así nos casan a todas,
y así me han casado a mí.
ISABEL
¿No hay a los tormentos míos
otro consuelo que dar?
MARGARITA
No me tenéis que mentar
vuestros locos amoríos.
Yo por delirios no abogo.
Idos.
ISABEL
En vano esperé.
(Sollozando al retirarse.)
  MARGARITA
¡Qué!, ¿lloráis?
ISABEL
Aún no me fue
vedado ese desahogo.
MARGARITA
Isabel, si no os escucho,
no me acuséis de rigor.
Comprendo vuestro dolor
y le compadezco mucho;
pero, hija... cuatro años ha
que a nadie Marsilla escribe.
Si ha muerto...
ISABEL
¡No, madre, vive...
Pero ¡cómo vivirá!
Tal vez, llorando, en Sión
arrastra por mí cadenas,
quizá gime en las arenas
de la líbica región.
Con aviso tan funesto
no habrá querido afligirme.
Yo trato de persuadirme,
y sin cesar pienso en esto.
Yo me propuse aprender
a olvidarle, sospechando
que infiel estaba gozando
caricias de otra mujer.
Yo escuché de su rival
los acentos desabridos,
y logré de mis oídos
que no me sonaran mal.
Pero ¡ay!, cuando la razón
iba a proclamarse ufana
vencedora soberana
de la rebelde pasión,
al recordar la memoria
un suspiro de mi ausente,
se arruinaba de repente
la fortaleza ilusoria,
y con ímpetu mayor,
tras el combate perdido,
se entraba por mi sentido
a sangre y fuego el amor.
Yo entonces a la virtud
nombre daba de falsía,
rabioso llanto vertía,
y hundirme en el ataúd
juraba en mi frenesí
antes que rendirme al yugoV de ese hombre, fatal verdugo,
genio infernal para mí.
MARGARITA
Por Dios, por Dios, Isabel,
moderad ese delirio;
vos no sabéis el martirio
que me hacéis pasar con él.
ISABEL
¡Qué! ¿Mi audacia os maravilla?
Pero estando ya tan lleno
el corazón de veneno,
fuerza es que rompa su orilla.

No a vos, a la piedra inerte
de esa muralla desnuda,
a esa bóveda que muda
oyó mi queja de muerte,
a ese suelo donde mella
pudo hacer el llanto mío,
a no ser tan duro y frío
como alguno que le huella,
para testigos invoco
de mi doloroso afán
que, si alivio no le dan,
no les ofende tampoco.
MARGARITA
 (Aparte.)
  ¿Quién con ánimo sereno
la oyera? -El dolor mitiga;
de una madre, de una amiga
ven al cariñoso seno.
Conóceme, y no te ahuyente
la faz severa que ves;
máscara forzosa es
que dio el pesar a mi frente;
pero tras ella te espera,
para templar tu dolor,
el tierno, indulgente amor
de una madre verdadera.
ISABEL
¡Madre mía!
(Abrázanse.)
  MARGARITA
Mi ternura
te oculté... porque debí...
¡Ha quince años que hay aquí
guardada tanta amargura!
Yo hubiera en tu amor filial
gozado, y gozar no debo
nada ya, desde que llevo
el cilicio y el sayal.
ISABEL
¡Madre!
MARGARITA Temí, recelé
dar a tu amor incentivo,
y sólo por correctivo
severidad te mostré;
mas oyéndote gemir
cada noche desde el lecho,
y a veces en tu despecho
mis rigores maldecir,
yo al Señor, de silencioso
materno llanto hecha un mar,
ofrecí mil veces dar
mi vida por tu reposo.
ISABEL
¡Cielos! ¡Qué revelación
tan grata! ¡Qué injusta he sido!
¿Qué tanto me habéis querido?
¡Madre de mi corazón!
Perdonadme... ¡Qué alborozo
siento, aunque llorar me veis.
Seis años ha, más de seis,
que tanta dicha no gozo.
Mi desgracia contemplad,
cuando como dicha cuento
que mis penas un momento
aplaquen su intensidad.
Pero este rayo que inunda
en viva luz mi alma yerta,
¿dejaréis que se convierta
en lobreguez más profunda?
Madre, madre a quien adoro
el labio os pongo en el pie:
mi aliento aquí exhalaré
si no cedéis a mi lloro.
(Póstrase.)
  MARGARITA
Levanta, Isabel; enjuga
tus ojos; confía... Sí:
cuanto dependa de mí...
ISABEL
Ya veis que en rápida fuga
el tiempo desaparece.
Si pasan tres días, ¡tres!,
todo me sobra después,
toda esperanza fallece.
Mi padre, por no faltar
a la palabra tremenda,
le rendirá por ofrenda
mi albedrío en el altar.
Vuestras razones imprimen
en su alma la persuasión:
en mí toda reflexión
fuera desacato, crimen.
Y yo, señora, lo veo:
podrá llevarme a casar;
pero en vez de preparar
las galas del himeneo,
que a tenerme se limite
una cruz y una mortaja;
que esta gala y esta alhaja
será lo que necesite.
MARGARITA
No, no, Isabel; cesa, cesa;
yo en tu defensa me empeño:
no será Azagra tu dueño,
yo anularé la promesa.
Me oirá tu padre, y tamaños
horrores evitará.
Hoy madre tuya será
quien no lo fue tantos años.

II- Escena VII

  TERESA, MARGARITA, ISABEL.

  TERESA.-  Señoras, don Rodrigo de Azagra pide licencia para visitaros.
MARGARITA.-  Hazle entrar. A buen tiempo llega.  (Vase TERESA.)
  ISABEL.-  Permitid que yo me retire.
MARGARITA.-  Quédate en la pieza inmediata, y escucha nuestra conversación.
ISABEL.-  ¿Qué vais a decir?
MARGARITA.-  Óyelo, y acabarás de hacer justicia a tu madre. (Vase ISABEL.)

  II- Escena VIII

  DON RODRIGO, MARGARITA.

  MARGARITA.-  Ilustre don Rodrigo...
DON RODRIGO.-  Señora... al fin nos vemos.
MARGARITA.-  Honrad mi estrado, ya que la prisa de venir a mi casa no os ha dejado sosegar en la vuestra.
DON RODRIGO.-  Aquí vengo a buscar el sosiego que necesito.  (Siéntase.)  ¿Qué me decís de mi desdeñosa?
MARGARITA.-  ¿Me permitiréis que hable con franqueza?
DON RODRIGO.-  Con franqueza pregunto yo. Hablad.
MARGARITA.-  Mi esposo os prometió la mano de su hija única; y, por él, debéis contar de seguro con ella. Pero la delicadeza de vuestro amor y la elevación de vuestro carácter, ¿se satisfarían con la posesión de una mujer cuyo cariño no fuese vuestro?
DON RODRIGO.-  El corazón de Isabel no es ahora mío, lo sé; pero Isabel es virtuosa, es el espejo de las doncellas: cumplirá lo que jure, apreciará mi rendida fe, y será el ejemplo de las casadas.
MARGARITA.-  Mirad que su afecto a Marsilla no se ha disminuido.
DON RODRIGO.-  No me inspira celos un rival cuyo paradero se ignora, cuya muerte, para mí, es indudable.
MARGARITA.-  ¿Y si volviese aún? ¿Y si antes de cumplirse el término se presentara tan enamorado como se fue, y con aumentos muy considerables de hacienda?
DON RODRIGO.-  Mal haría en aparecer ni antes ni después de mis bodas. Él prometió renunciar a Isabel, si no se enriquecía en seis años; pero yo nada he prometido. Si vuelve, uno de los dos ha de quedar solo junto a Isabel. La mano que pretendemos ambos, no se compra con oro; se gana con hierro, se paga con sangre.
MARGARITA.-  Vuestro lenguaje no es muy reverente para usado en esta casa y conmigo; pero os le perdono, porque me perdonéis la pesadumbre que voy a daros. Yo, noble don Rodrigo, yo que hasta hoy consentí en vuestro enlace con Isabel, he visto por último que de él iba a resultar su desgracia y la vuestra. Tengo, pues, que deciros, como cristiana y madre; tengo que suplicaros por nuestro señor y nuestra señora, que desistáis de un empeño, ya poco distante de la temeridad.
DON RODRIGO.-  Ese empeño es público, hace muchos años que dura, y se ha convertido para mí en caso de honor. Es imposible que yo desista. No os opongáis a lo que no podréis impedir.
MARGARITA.-  Aunque habéis desairado mi ruego, tal vez no le desaire mi esposo.
DON RODRIGO.-  Mucho alcanzáis con él: adora en vos, y lo merecéis, porque ha quince años que os empleáis en la caridad y la penitencia... Pero... ¿Os ha contado ya la muerte de Roger de Lizana?
MARGARITA.-  ¡Cómo! ¿Roger ha muerto?
DON RODRIGO.-  Sí, loco y mudo, según estaba; desgraciadamente según merecía; y a los pies de don Pedro, como era justo.
MARGARITA.-  ¡Cielos! Nada sabía de ese infeliz.
DON RODRIGO.-  Ese infeliz era muy delincuente, era el corruptor de una dama ilustre.
MARGARITA.-  ¡Don Rodrigo!
DON RODRIGO.-  La esposa más respetable entre las de Teruel.
MARGARITA.-  Por compasión... Si Roger ha muerto...
DON RODRIGO.-  Casi expiró en mis brazos. Yo tendí sobre el féretro su cadáver, y yo hallé sobre su corazón unas cartas...
MARGARITA.-  ¡Cartas!
DON RODRIGO.-  De mujer... cinco... sin firma todas. Pero yo os las presentaré, y vos me diréis quién las ha escrito.
MARGARITA.-  ¡Callad! ¡Callad!
DON RODRIGO.-  Si no, acudiré a vuestro esposo: bien conoce la letra.
MARGARITA.-  ¡No! ¡Dádmelas, rompedlas, quemadlas!
DON RODRIGO.-  Se os entregarán; pero Isabel me ha de entregar a mí su mano primero.
MARGARITA.-  ¡Oh!
DON RODRIGO.-  Dios os guarde, señora.
MARGARITA.-  Deteneos, oídme.
DON RODRIGO.-  Para que os oiga, venid a verlas.  (Vase.)
  MARGARITA.-  Escuchad, escuchadme.  (Vase tras DON RODRIGO.)

 

II- Escena IX

  ISABEL, después TERESA.

ISABEL.-  ¡Qué es lo que oí! No lo he comprendido, no quiero comprender ese misterio horrible: sólo entiendo que de infeliz he pasado a más.  (Sale TERESA.)
  TERESA.-  Señora, un joven extranjero ha llegado a casa pidiendo que se le dejara pasar a descansar un rato...
ISABEL.-  Recíbele y déjame.
TERESA.-  Ya se le recibió, y le han agasajado con vino y magras, por señas que nada de ello ha probado, como si fuera moro o judío. Aparte de esto, es muy lindo muchacho: he trabado conversación con él, y dice que viene de Palestina.
ISABEL.-  ¿De Palestina?
TERESA.-  Yo me acordé al punto del pobre don Diego. Como os figuráis que debe estar por allá...
ISABEL.-  Sí. Llámale pronto.  (Vase TERESA.)  ¡Virgen piadosa! ¡Que haya sido sueño lo que pienso que oí! ¡Oh! Pensemos en el que viene de Palestina.

II- Escena X

  ZULIMA, en traje de noble aragonés; TERESA, ISABEL.

  ZULIMA
El cielo os guarde.
ISABEL
Y a vos
también.
ZULIMA
 (Aparte.)
  Mi rival es ésta.
ISABEL
Mejor podéis descansar
en esta sala que fuera.
TERESA
Este mancebo, señora,
viene de lejanas tierras,
de Jerusalén, de Jope,
de Belén y de Judea.
ISABEL
¿Cierto?
ZULIMA
Sí.
TERESA
Y ha conocido
allá gente aragonesa.
ZULIMA
Un caballero traté
de Teruel.
ISABEL
¿Cuál? ¿Quién? ¿Quién era?
Su nombre.
ZULIMA
Diego Marsilla.
ISABEL
¡Os trajo Dios a mi puerta!
¿Dónde le dejáis?
TERESA
Entonces
¿era ya rico?
ZULIMA
Una herencia
cuantiosa le dejaron
allí.
ISABEL
Pero, ¿dónde queda?
ZULIMA
Hace poco era cautivo
del rey moro de Valencia.
ISABEL
¡Cautivo ¡Infeliz!
ZULIMA
No tanto.
La esposa del rey, la bella
Zulima, le amó.
ISABEL
¿Le amó?
ZULIMA
¡Sí! ¡Mucho!
TERESA
¡Qué desvergüenza!
ISABEL
¡Y qué! ¿No viene por eso
Marsilla donde le esperan?
TERESA
¿Se ha vuelto moro quizá?
ZULIMA
 (Aparte.)
  Ya que padecí, padezca.
Finjamos.
ISABEL
Hablad.
ZULIMA
No es fácil
resistir a una princesa
hermosa y amante: al fin
Marsilla, para con ella,
era un miserable.
TERESA
Pero
vamos, acabad...
ISABEL
 (Aparte.)
  ¡Apenas
vivo!
ZULIMA
El rey llegó a saber
lo que pasaba; la reina
pudo escapar, protegida
por un bandido, cabeza
de la cuadrilla temible
que hoy anda por aquí cerca;
y Marsilla...
ISABEL
¿Qué?
ZULIMA
Rogad
a Dios que le favorezca.
ISABEL
¡Ha muerto! ¡Jesús, valedme!
 (Desmáyase.)
  TERESA
¡Isabel! ¡Isabel! ¡Buena
la habéis hecho!
ZULIMA
 (Aparte.)
  Sabe amar
esta cristiana de veras;
yo sé más, yo sé vengarme.
TERESA
¡Señora! ¡Paula! ¡Jimena!
(A ZULIMA.)
  Buscad agua, llamad gente.
ZULIMA
 (Aparte.)
  Salgamos. Con esta nueva,
se casará.
(Vase.)
  TERESA
¡Dios confunda
la boca ruin que nos cuenta
noticia tan triste!... Pero
un prójimo que no prueba
cerdo ni vino, ¿qué puede
dar de sí?
  (Salen dos criadas que traen agua.)
  Pronto aquí, lerdas.
¿Dónde estabais? A ver: dadme
el agua.
ISABEL
¡Ay Dios! ¡Ay Teresa!

II- Escena XI

  MARGARITA, ISABEL, TERESA, criadas.

  MARGARITA
¿Qué sucede?
ISABEL
¡Ay madre mía!
Ya no es posible que venga.
Murió.
MARGARITA
¿Quién? ¿Marsilla?
TERESA
¿Quién
ha de ser?
ISABEL
Y ha muerto en pena
de serme infiel.
TERESA
Una mora,
que dicen que no era fea,
la esposa del reyezuelo
valenciano, buena pieza
sin duda, nos le quitó.
ISABEL
¡En esto paran aquellas
ilusiones de ventura
que alimentaba risueña!
Conmigo nacieron, ¡ay!
se van, y el alma se llevan.
Ese infausto mensajero,
¿dónde está? Dile que vuelva.
MARGARITA
Sí: yo le preguntaré...
TERESA
Pues como nos dé respuestas
por el estilo... Seguidme.
  (Vanse TERESA y las criadas.)

 

II- Escena XII

  MARGARITA, ISABEL.

  ISABEL
¿Quién figurarse pudiera
que me olvidara Marsilla?
¡Qué sonrojo! ¡Qué vileza!
Pero, ¿cómo ha sido, cómo
fue que no lo presintiera
mi corazón? No es verdad;
imposible que lo sea.
Se engañó si lo creyó
la Sultana de Valencia.
Sólo por volar a mí,
quebrantando sus cadenas,
dejó soñar a la mora
con esa falaz idea.
Mártir de mi amor ha sido,
que desde el cielo en que reina,
de su martirio me pide
la debida recompensa.
Yo se la daré leal,
yo defenderé mi diestra:
viuda del primer amor
he de bajar a la huesa.
Llorar libremente quiero
lo que de vivir me resta
sin que pueda hacer ninguno
de mis lágrimas ofensa.
No he de ser esposa yo
de Azagra: primero muerta.
MARGARITA
¿Tendrás valor para?...
ISABEL
Sí,
mi desgracia me le presta.
MARGARITA
¿Y si te manda tu padre?...
ISABEL
Diré que no.
MARGARITA
Sí te ruega...
ISABEL
No.
MARGARITA
Si amenaza...
ISABEL
Mil veces
no. Podrán en hora buena,
de los cabellos asida
arrastrarme hasta la iglesia,
podrán maltratar mi cuerpo,
cubrirle de áspera jerga,
emparedarme en un claustro
donde lentamente muera:
todo esto podrán, sí; pero
lograr que diga mi lengua
un sí perjuro, no.
MARGARITA
Bien,
bien. Tu valor... me consuela.
(Aparte.)
  Nada oyó: mas vale así.
La culpa, no la inocencia
debe padecer. Ten siempre
esa misma fortaleza,
y no te dejes vencer,
suceda lo que suceda.
Matrimonio sin cariño
crímenes tal vez engendra.
Yo sé de alguna infeliz
que dio su mano violenta...
y... después de larga lucha...
desmintió su vida honesta.
Muchos años lleva ya
de dolor y penitencia...
y al fin le toca morir
de oprobio justo cubierta.
ISABEL
¡Ah madre! ¿Qué dije yo?
Me olvidé, con esa nueva,
de otra desdicha tan grande
que a mi desdicha supera.
MARGARITA
¡No te cases, Isabel!
ISABEL
Sí, madre: mi vida es vuestra:
dárosla me manda Dios,
lo manda naturaleza.
MARGARITA
¡Hija!
ISABEL
Por fortuna mía,
Marsilla al morir me deja
el corazón sin amor
y sin lugar donde prenda.
Por más fortuna, Marsilla
de mí se olvidó en la ausencia,
y puso en otra mujer
el amor que me debiera.
Por dicha mayor, Azagra
es de condición soberbia,
celoso, iracundo: así
mis lágrimas y querellas
insufribles le serán;
querrá que yo las contenga,
no podré, se irritará,
y me matará.
MARGARITA
¡Me aterras,
hija, me matas a mí!
ISABEL
Tengo yo cartas que lea:
puede encontrármelas.
MARGARITA
¡Oh!
¡Si como las tuyas fueran
otras!...
ISABEL
Y tengo un retrato
en esta joya.
 (Saca un relicario.)
  ¿Son ésas
sus facciones? Pues sabed
que, sin estudio ni regla,
de amor guiada la mano,
al primer ensayo diestra,
yo supe dar a ese rostro
semejanza tan perfecta.
Me sirvió para suplir
de Marsilla la presencia;
no le necesito ya:
mas vale que no le vea.
¡Ah!, dejadme que le bese
una vez... la última es ésta.
Tomad. ¿Veis? el sacrificio
consumo, y estoy serena,
tranquila... como la tumba.
Imitad vos mi entereza,
mi calma... y no me digáis
una palabra siquiera.
De mí vuestra fama pende:
la conservaréis ilesa.
Yo me casaré: no importa,
no importa lo que me cuesta.
 (Vase.)

  II- Escena XIII

  MARGARITA.
  ¿Y debo yo consentir
que la inocente Isabel,
por mi egoísmo cruel,
se ofrezca más que a morir?
Pero, ¿cómo he de sufrir
que, perdida mi opinión,
me llame todo Aragón
hipócrita y vil mujer?
Mala madre me hace ser
mi buena reputación.
A todo me resignara
con ánimo ya contrito,
si al saberse mi delito,
yo sola me deshonrara.
Pero a mi esposo manchara
con ignominia mayor.
¡Hija infeliz en amor!
¡Hija desdichada mía!
Perdona la tiranía
de las leyes del honor.

  Retrete o gabinete de ISABEL. Dos puertas.

  III- Escena I

  ISABEL, TERESA.

    (Aparece ISABEL ricamente vestida, sentada en un sillón junto a una mesa, sobre la cual hay un espejo de mano, hecho de metal. TERESA está acabando de adornar a su ama.)
  TERESA.-  ¿Qué os parece el tocado? Nada, ni me oye. Que os miréis os digo; tomad el espejo.  (Se le da a ISABEL, que maquinalmente le toma, y deja caer la mano sin mirarse.)  A esotra puerta. Miren, ¡qué trazas éstas de novia! ¡Ved que preciosa gargantilla voy a poneros!  (ISABEL inclina la cabeza.)  Pero alzad la cabeza, Isabel. Si esto es amortajar a un difunto.
ISABEL.-  ¡Marsilla!
TERESA.-   (Aparte.)  Dios le haya perdonado.  (Alto.)  Ea, se concluyó. Bien estáis. Ello sí, me habéis hecho perder la paciencia treinta veces.
ISABEL.-  ¡Madre mía!
TERESA.-  Si echáis menos a mi señora, ya os he dicho que no está en casa, porque para ella, la caridad es antes que todo. El juez de este año, Domingo Celladas, tenía un hijo en tierra de infieles: Jaime, ya le conocéis. Hoy, sin que hubiese noticia de que viniera, se lo han encontrado en el camino de Valencia unos mercaderes, herido y sin conocimiento. Por un rastro de sangre que iba a parar a un hoyo, se ha comprendido que debieron echarle dentro; y se cree que hasta poder salir, habrá estado en el hoyo quizá más de un día, porque las heridas no son recientes. Vuestra madre ha sido llamada para asistirle; me ha encargado que os aderece, os he puesto hecha una imagen; y ni siquiera he logrado que deis una mirada al vestido para ver si os gusta.
ISABEL.-  Sí: es el último.
TERESA.-  ¡El dulcísimo nombre de Jesús! No lo quiera Dios, Isabelita de mi alma: no lo querrá Dios; antes os hará tan dichosa como vos merecéis. Pero salid de ese abatimiento: mirad que ya van a venir los convidados a la boda, y es menester no darles que decir.
ISABEL.-   (Con sobresalto.)  ¿Qué hora es ya?
TERESA.-  No tardarán en tocar a vísperas ahí al lado, en San Pedro. Es la hora en que salió de Teruel don Diego, y hasta que pase, mi señor no se considera libre de su promesa.
ISABEL.-  Sí, a esa hora, a esa hora misma partió... para nunca volver. En este aposento, allí, delante de ese balcón estaba yo, llorando sobre mi labor, como ahora sobre mis galas. Continuamente miraba a la calle por donde había de pasar, para verle; ahora no miro; no le veré. Por allí vino, dirigiendo el fogoso alazán enseñado a pararse bajo mis balcones. Por allí vino, vestida la cota, la lanza en la mano, al brazo la banda, último don de mi cariño. Hasta la dicha o hasta la tumba, me dijo. Tuya o muerta, le dije yo; y caí sin aliento en el balcón mismo, tendidas las manos hacia la mitad de mi alma que se ausentaba. ¡Suya o muerta! Y voy a dar la mano a Rodrigo. ¡Bien cumplo mi palabra!
TERESA.-  Hija mía, desechad esas ideas. Yo ¿qué os he de decir para consolaros? Que os he visto nacer, que habéis jugado en mis brazos, y en mis rodillas... y qué diera yo porque recobraseis la paz del alma y fuerais feliz, ¡ay! diera yo todos los días que me faltan que vivir, menos uno para verlo.
ISABEL.-  ¡Feliz, Teresa! Con este vestido, ¿cómo he de ser feliz! ¡Pesa tanto, me ahoga tanto!... Quítamele, Teresa.  (Levantándose.)
  TERESA.-  Señora, que viene don Rodrigo.
ISABEL.-  ¡Don Rodrigo!, Busca pronto a mi madre.  (Vase TERESA.)

 

III- Escena II

  DON RODRIGO, ISABEL.

  DON RODRIGO
Mis ojos por fin os ven
a solas, ángel hermoso.
Siempre un amargo desdén
y un recato riguroso
me han privado de este bien.
Trémula estáis: ocupad
la silla.
ISABEL
¡Ante mi señor!
DON RODRIGO
Esclavo diréis mejor.
Soberana es la beldad
en el reino del amor.
ISABEL
¡Mentida soberanía!
DON RODRIGO
De mi rendimiento fiel,
que dudarais no creía.
¡Si a conocer, Isabel,
llegaseis el alma mía!
ISABEL
¿Para qué? Señas ha dado
que indican su índole bella.
DON RODRIGO
Mi destino desastrado
solo mostrar me ha dejado
lo deforme que hay en ella.
Un Azagra conocéis
orgulloso y vengativo;
y otro por fin hallaréis,
que en vuestro rigor esquivo
figuraros no podéis.
El Azagra que os adora,
el Azagra para vos,
aún no le visteis, señora;
y nos conviene a los dos
una explicación ahora.
ISABEL
Mis padres pueden mandar,
yo tengo que obedecer,
nada pretendo saber:
hiciera bien en callar
quien ha logrado vencer.
DON RODRIGO
El vencedor, que aparece
lleno ante vos de amargura,
manifestaros ofrece
que sabe lo que merece
doña Isabel de Segura.
Os vi, y en vos admiré
virtud y belleza rara:
digno de vos me juzgué,
y uniros a mí juré,
costara lo que costara.
Maldición más espantosa
no pudo echarme jamás
una lengua venenosa,
que decir: -No lograrás
hacer a Isabel tu esposa.
-Lidiaré, si es necesario,
por ella con todo el orbe,
clamaba yo de ordinario.
¡Infeliz el que me estorbe,
competidor o contrario!
En mi celoso furor
cabe hasta lo que denigre
mi calidad y mi honor.
Amo con ira de tigre...
porque es muy grande mi amor.
No el vuestro, tan delicado,
me pintéis para mi mengua:
quizá no lo haya espresado
en seis años vuestra lengua,
sin que me lo hayan contado.
Cuantas cartas escribió
Marsilla ausente, leí:
él su retrato no vio,
yo sí: junto a vos aquí
siempre tuve un guarda yo.
Ha sido mi ocupación
observaros noche y día;
y abandonaba a Monzón
siempre que lo permitía
la marcial obligación.
Viéndoos al balcón sentada
por las noches a la luna,
mi fatiga era pagada:
jamás fue mujer ninguna
de amante más respetada.
Para romper mis prisiones,
para defectos hallaros
fueron mis indagaciones;
y siempre para adoraros
encontré nuevas razones.
Seducido el pensamiento
de lisonjeros engaños,
un favorable momento
espero hace ya seis años,
y aún llegado no lo cuento.
Pero, por dicha, quizá
no deba estar muy distante.
ISABEL
¡Qué! ¿Pensáis que cesará
mi pasión, muerto mi amante?
No; lo que yo vivirá.
DON RODRIGO
Pues bien, amad, Isabel,
y decidlo sin reparo;
que con ese amor tan fiel,
aunque a mí me cueste caro,
nunca me hallaréis cruel.
Mas si ese afecto amoroso,
cuya espresión no limito,
mantener os es forzoso,
yo, mi bien, yo necesito
el nombre de vuestro esposo.
No más que el nombre, y concluyo
de desear y pedir:
todas mis dichas incluyo
en la dicha de decir:
Me tienen por dueño suyo.
Separada habitación,
distinto lecho tendréis...
¿Queréis más separación?
vos en Teruel viviréis,
yo en la corte de Aragón.
¿Teméis que la soledad
bajo mi techo os consuma?
Vuestros padres os llevad
con vos: mudaréis en suma
de casa y de vecindad.
Nunca sin vuestra licencia
veré esos divinos ojos...
¡Ay!, dádmela con frecuencia.
Si os oprimen los enojos,
hablad, y mi diligencia
ya un festín, ya una batida,
ya un torneo dispondrá.
Si lloráis... ¡Prenda querida!
cuando lloréis, ¿qué os dirá
quien no ha llorado en su vida?
Míseros ambos, hacer
con la indulgencia podemos
menor nuestro padecer.
Ahora, aunque nos casemos,
¿me podréis aborrecer?
ISABEL
¡Don Rodrigo! ¡Don Rodrigo!
(Sollozando.)
  DON RODRIGO
¡Lloráis! ¿Es porque muestro
digno de ser vuestro amigo?
¿No sufrí del odio vuestro
bastante duro el castigo?
ISABEL
¡Oh!, no, no: mi corazón
palpitar de odio no sabe.
DON RODRIGO
Ni al mirar vuestra aflicción,
hay fuerza en mí que no acabe
rindiéndose a discreción.
Es ya el caso de manera,
que el infausto desposorio
viene a ser obligatorio
para ambos: lo demás fuera
dar escándalo notorio.
Pero el amor que os consagro,
se ha vuelto a vos tan propicio,
que si Dios en su alto juicio
quiere obrar hoy un milagro...
contad con un sacrificio.
Ayer, si resucitara
mi aciago rival Marsilla,
sin compasión le matara,
y sin limpiar la cuchilla
corriera con vos al ara.
Hoy, resucitado o no,
si antes que me deis el sí,
viene... que triunfe dé mí.
ISABEL
¡Vos sí que triunfáis así
de esta débil mujer!
 (El llanto le ahoga la voz por unos instantes; luego, al ver a DON PEDRO y a los que te acompañan, se contiene, exclamando.) 
¡Oh!

III- Escena III

  DON PEDRO, DON MARTÍN, damas, caballeros, pajes, ISABEL, DON RODRIGO; después, TERESA.
DON PEDRO.-  Hijos, el sacerdote que ha de bendecir vuestra unión, ya nos está esperando en la iglesia. Tanto mis deudos como los de Azagra me instan a que apresure la ceremonia; pero aún no ha fenecido el plazo que otorgué a don Diego. Al toque de vísperas de un domingo salió de su patria el malogrado joven, seis años y siete días hace: hasta que suene aquella señal en mi oído, no tengo libertad para disponer de mi hija.  (A DON MARTÍN.)  Porque veáis de qué modo cumplo mi promesa, os he rogado que vinierais aquí.
DON MARTÍN.-  ¡Inútil escrupulosidad! No os detengáis. No romperá mi hijo el seno de la tierra para reconveniros.
ISABEL.-   (Aparte.)  ¡Infeliz!
DON PEDRO.-  Fiel a lo que juré me verá desde el túmulo, cual me hallaríaviviendo.  (Sale TERESA.)
  DON RODRIGO.-  Isabel deseará la compañía de su madre: pudiéramos, pasar por casa del juez...
TERESA.-  Ahora empezaba el herido a volver en su conocimiento. Si antes de vísperas no se halla mi señora en la iglesia, es señal de que no puede asistir a los desposorios: esto me ha dicho.
DON PEDRO.-  La esperaremos en el templo.  (A DON MARTÍN.)  Si la pesadumbre os permite acompañarnos, venid...
DON MARTÍN.-  Excusadme el presenciar un acto que debe serme tan doloroso.
DON PEDRO.-  Estad seguro de que mientras no oigáis las campanas, no habrá dado su mano Isabel. Estos caballeros podrán atestiguar que se esperó hasta el cabal vencimiento del plazo. Marchemos.
ISABEL.-   (Aparte.)  ¡Morada de mi pasado bien, a Dios para siempre!  (Vanse todos, menos DON MARTÍN.)

 

III- Escena IV

  DON MARTÍN.- Con pena, con celos veo yo a Isabel dirigirse al altar. Hubo un tiempo en que la tuve por hija; hoy me quitan su cariño, y ella consiente. Pero ¿qué falta hace al mísero cadáver de mi hijo la constancia de la que él amó? ¡Si su sombra necesita lágrimas, bien se puede satisfacer con las mías!

III- Escena V

  ADEL, DON MARTÍN.

  ADEL.-  Cristiano, busco a Martín Marsilla, que está aquí, según se me dice. ¿Eres tú?
DON MARTÍN.-  Yo soy.
ADEL.-  ¿Qué sabes de tu hijo?
DON MARTÍN.-  ¡Moro!... su muerte.
ADEL.-  Esa noticia... ¿quién la ha traído?
MARTÍN.-  Un joven forastero.
ADEL.-  ¿En dónde para?
DON MARTÍN.-  Apenas se detuvo en Teruel: yo no pude verle.
ADEL.-  ¿Qué ha pasado con Jaime Celladas?
DON MARTÍN.-  Le han herido gravemente al llegar a la villa: en su lecho yace todavía sin voz ni conocimiento.
ADEL.-  ¿Luego tú nada sabes?
DON MARTÍN.-  ¿Qué vas a decirme?
ADEL.-  Acabo de averiguar que disfrazada con traje de hombre, ha entrado en Teruel Zulima, la esposa del amir de Valencia.
DON MARTÍN.-  ¿La que fue causa de la pérdida de mi hijo? ADEL.-  Él la desdeñó, y ella se ha vengado mintiendo.
DON MARTÍN.-  ¿Mintiendo?
ADEL.-  ¡Anciano! Bendice al Señor: aún eres padre.
DON MARTÍN.-  ¡Dios poderoso!
ADEL.-  Tu hijo libró de un asesinato pérfido al amir de Valencia, y el Amir le ha colmado de riquezas y honores. Herido en un combate, no se le permitió caminar hasta reponerse. Jaime venía delante para anunciar su vuelta. Sígueme, y no pararé hasta poner a Marsilla en tus brazos.  (Vase.) 
DON MARTÍN.-   (Alzando las manos al cielo, arrebatado de júbilo.)  ¡Señor! ¡Señor!

III- Escena VI

  MARGARITA, DON MARTÍN.

  MARGARITA.-   (Dentro.)  ¡Isabel! ¡Isabel!  (Sale y repara en DON MARTÍN, que se retiraba con ADEL.)  Don Martín...
DON MARTÍN.-   (Deteniéndose.)  Margarita, sabedlo...
MARGARITA.-  Sabedlo el primero. Jaime Celladas...
DON MARTÍN.-  Ese moro que veis...
MARGARITA.-  Ha vuelto en sí.
DON MARTÍN.-  Viene de Valencia.
MARGARITA.-  Jaime también.
DON MARTÍN.-  Vive mi hijo.
MARGARITA.-  Lo ha dicho Jaime. Corred, impedid ese casamiento.  (Óyese el toque de vísperas.) 
DON MARTÍN.-  ¡Ah! Ya es tarde.
MARGARITA.-  ¡Dios ha rechazado mi sacrificio!
DON MARTÍN.-  ¡Hijo infeliz!
MARGARITA.-  ¡Hija de mis entrañas!  (Vanse.)

 

III- Escena VII

  Bosque inmediato a Teruel.

  MARSILLA
 (Atado a un árbol.) 
Infames bandoleros,
que me habéis a traición acometido,
venid y ensangrentad vuestros aceros:
la muerte ya por compasión os pido.
-Nadie llega, de nadie soy oído:
vuelve el eco mis voces, y parece
que goza en mi dolor y me escarnece.
Me adelanté a la escolta que traía:
su lento caminar me consumía.
Yo vengo con amor, ellos con oro.
-Enemigos villanos,
los ricos dones del monarca moro
no como yo darán en vuestras manos:
tiene quien los defienda.
Pero las horas pasan, huye el día.
¿Qué vas a imaginar, Isabel mía?
¿Qué pensarás, idolatrada prenda,
si esperando abrazar al triste Diego
corrido el plazo ves, y yo no llego?
Mas por Jaime avisados
en mi casa estarán: pronto, azorados
con mi tardanza... Sí, ya se aproxima
gente. ¿Quién es?

III- Escena VIII

  ZULIMA, en traje de hombre; MARSILLA.

  ZULIMA
Yo soy.
MARSILLA
¡Cielos! ¡Zulima!
¡Tú aquí!
(Aparte.)
  ¡Presagio horrendo!
ZULIMA
Vecinos de Teruel vienen corriendo
a quienes más que a mí toca librarte:
yo solo en esta parte
me debo detener mientras te digo
que Isabel es mujer de don Rodrigo.
MARSILLA
¡Gran Dios! Mas no: me engañas, impostora.
ZULIMA
Zaén, que llega de Teruel ahora,
Zaén ha visto dar aquella mano
tan ansiada por ti.
MARSILLA
Finges en vano.
Tú ignoras que mi próxima llegada
previno un mensajero.
ZULIMA
Tú no sabes
que un tirador certero
supo dejar tu previsión burlada,
saliéndole al camino al mensajero.
Yo hablé con Isabel, yo de tu muerte
la noticia le di, y a los bandidos
encargué que tu viaje detuvieran.
Yo, celebradas de Isabel las bodas,
te las vengo a anunciar.
MARSILLA
¿Conque ya es tarde?
ZULIMA
Mírame bien, y dúdalo si puedes.
Inútiles mercedes
el rey te prodigó: más he podido
prófuga yo que mi real marido.
Yo mi amor te ofrecí, bienes y honores,
y te inmolé mi fe y el ser que tengo;
tú preferiste ingrato mis rencores:
me ofendiste cruel, cruel me vengo.
A Dios: en mi partida
te dejo por ahora con la vida,
mientras padeces en el duro potro
de ver a tu Isabel en brazos de otro.
 (Vase.) 

III- Escena IX

  MARSILLA.
  Monstruo, por cuya voz ruge el abismo,
vuelve y di que es engaño
todo lo que te oí.
 (Forceja para desatarse.)
  Lazos crueles,
¿cómo me resistís? ¡Ligan cordeles
al que hierros quebró! ¿No soy el mismo?
¡Ah!, no. Mujer fatal, cortos instantes
me quedan que vivir, si no has mentido;
pero ¡permita Dios que mueras antes!

III- Escena X

  ADEL, pasando por una altura; MARSILLA.

  ADEL
Rumor aquí he sentido.
Atraviesan el valle bandoleros
con Zulima a caballo.
Yo, cueste lo que cueste,
la tengo de prender; voy a ver si hallo
cerca mis compañeros.
MARSILLA
¿Quién va?
ADEL
Marsilla es éste.
  (A voces.) 
¡Aquí! ¡Por este lado, caballeros!
 (Vase.)

  III- Escena XI

  DON MARTÍN, caballeros, criados, MARSILLA.

  DON MARTÍN
 (Dentro.) 
Él es.
MARSILLA
¡Mi padre!
VOCES
 (Dentro.)
  Él es.
MARSILLA
¡Padre!
DON MARTÍN
 (Dentro.)
  ¡Hijo mío!
Subid, corred, volad: libradle pronto.
  (Salen caballeros y criados.)
MARSILLA
Desatadme, decidme... 
(Desatan a MARSILLA.)
DON MARTÍN
 (Saliendo.)
¡Hijo querido!
MARSILLA
¡Padre!
DON MARTÍN
Por fin te hallé.
MARSILLA
Decid... ¿Es tarde?
Yo quisiera dudar... Mi mal, ¿es cierto?
DON MARTÍN
Respóndante las lágrimas que vierto.
Hijo del alma, a quien su hierro ardiente
tu triste padre, que por verte vive,
la desgracia al nacer marcó en la frente,
con dolor en sus brazos te recibe.
¿Quién tu llegada ha retardado?
MARSILLA
El cielo...
El infierno... No sé... Facinerosos...
Una mujer... Dejadme.
DON MARTÍN
¿La sultana?
¿Esos bandidos que cobardes huyen
de los guerreros que conmigo traje?
¿Te han herido?
MARSILLA
¡Ojalá!
DON MARTÍN
¿Te han despojado?
MARSILLA
Nada he perdido. La esperanza solo.
DON MARTÍN
¡Suerte cruel! Cuando el fatal sonido
de la campana término ponía...
MARSILLA
¡Esa tigre anunció la muerte mía!
DON MARTÍN
¿Lo sabes?
MARSILLA
De ella.
DON MARTÍN
¡Horror! Entonces era
cuando Jaime, el sentido recobrando,
la traidora noticia desmentía.
Corro al templo a saber... Miro, enmudezco...
¡Eran esposos ya! Tú bien perdiste...
Dios lo ha querido así... Pero aún te quedan
padres que lloren tu destino triste.
MARSILLA
El ajeno dolor no quita el mío.
¿Con qué llenáis el hórrido vacío
que el alma siente, de su bien privada?
¡Padre!, sin Isabel, para Marsilla
no hay en el mundo nada.
Por eso en mi doliente desvarío
sed bárbara de sangre me devora.
Verterla a ríos para hartarme quiero,
y cuando más que derramar no tenga,
la de mis venas soltará mi acero.
DON MARTÍN
Hijo, modera ese furor.
MARSILLA
¿Quién osa
hijo llamarme ya? ¡Fuera ese nombre!
La desventura quiebra
los vínculos del hombre con el hombre
y con la vida y la virtud. Ahora,
que tiemble mi rival, tiemble la mora.
Breve será su victorioso alarde:
para acabar con ambos aún no es tarde.
DON MARTÍN
¡Desgraciado! ¿Qué intentas?
MARSILLA
Con el crimen
el crimen castigar. Una serpiente
se me enreda en los pies: mi pie destroce
su garganta infernal. Un enemigo
me aparta de Isabel: desaparezca.
DON MARTÍN
Hijo...
MARSILLA
Perecerá.
DON MARTÍN
No...
MARSILLA
¡Maldecido
mi nombre sea, si la sangre odiosa
de mi rival no vierto!
DON MARTÍN
Es poderoso...
MARSILLA
Marsilla soy.
DON MARTÍN
Mil deudos le acompañan...
MARSILLA
Mi furia a mí.
DON MARTÍN
Merézcate respeto
ese lazo...
MARSILLA
Es sacrílego, es aleve.
DON MARTÍN
En presencia de Dios formado ha sido.
MARSILLA
Con mi presencia queda destruido.