¡Beato sillón! La casa
Corrobora su presencia
Con la vaga intermitencia
De su invocación en masa
A la memoria. No pasa
Nada. Los ojos no ven,
Saben. El mundo está bien
Hecho. El instante lo exalta.
A marea, de tan alta,
De tan alta, sin vaivén.

Cántico (1928)

Comtexto

Blancos, rosas... Azules casi en veta,
retraídos, mentales.
Puntos de luz latente dan señales
de una sombra secreta.
Pero el color, infiel a la penumbra,
se consolida en masa.
Yacente en el verano de la casa
una forma se alumbra.
Claridad aguzada entre perfiles,
de tan puros tranquilos
que cortan y aniquilan con sus filos
las confusiones viles.
Desnuda está la carne. Su evidencia
se resuelve en reposo.
Monotonía justa: prodigioso
colmo de la presencia.
¡Plenitud inmediata, sin ambiente,
del cuerpo femenino!
Ningún primor: ni voz ni flor. ¿Destino?
¡Oh absoluto presente!

Cántico (1928)

Dije. ¡Todo ya pleno!
Un álamo vibró.
Las hojas plateadas
Sonaron con amor.
Los verdes eran grises,
El amor era sol.
Entonces, mediodía,
Un pájaro sumió
Su cantar en el viento
Con tal adoración
Que se sintió cantada
Bajo el viento la flor
Crecida entre las mieses,
Más altas. Era yo,
Centro en aquel instante
De tanto alrededor,
Quien lo veía todo
Completo para un dios.
Dije: Todo, completo.
¡Las doce en el reloj!

Cántico (1928)

Queda curvo el firmamento,
Compacto azul, sobre el día.
Es el redondeamiento
Del esplendor: mediodía.
Todo es cúpula. Reposa,

Central sin querer, la rosa,
A un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
Que el pie caminante siente
La integridad del planeta.

Cántico (1928)

Albor. El horizonte
Entreabre sus pestañas
Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres
Están sobre la pátina

De las cosas. La rosa
Se llama todavía
Hoy rosa, y la memoria
De su tránsito, prisa,

Prisa de vivir más.
A largo amor nos alce
Esa pujanza agraz
Del Instante, tan ágil

Que en llegando a su meta
Corre a imponer Después.
Alerta, alerta, alerta,
Yo seré, yo seré.

¿Y las rosas? Pestañas
Cerradas: horizonte
Final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.

Cántico

¡Cima de la delicia!
Todo en el aire es pájaro.
Se cierne lo inmediato
Resuelto en lejanía.

¡Hueste de esbeltas fuerzas!
¡Qué alacridad de mozo
En el espacio airoso,
Henchido de presencia!

El mundo tiene cándida
Profundidad de espejo.
Las más claras distancias
Sueñan lo verdadero.

¡Dulzura de los años
Irreparables! ¡Bodas
Tardías con la historia
Que desamé a diario!

Más, todavía más.
Hacia el sol, en volandas
La plenitud se escapa.
¡Ya sólo sé cantar!

Cántico 1928 - 1950

Permanece el trote aquí,
Entre su arranque y mi mano.
Bien ceñida queda así
Su intención de ser lejano.
Porque voy en un corcel
A la maravilla fiel:
Inmóvil con todo brío.
¡Y a fuerza de cuánta calma
Tengo en bronce toda el alma,
Clara en el cielo del frío!

Cántico 1928 - 1950

Je soutenais l'éclat de la mort toute pure.
Valery

Alguna vez me angustia una certeza,
Y ante mí se estremece mi futuro.
Acechándolo está de pronto un muro
Del arrabal final en que tropieza
La luz del campo. ¿Mas habrá tristeza
Si la desnuda el sol? No, no hay apuro
Todavía. Lo urgente es el maduro
Fruto. La mano ya lo descorteza.
...Y un día entre los días el más triste
Será. Tenderse deberá la mano
Sin afán. Y acatando el inminente
Poder diré sin lágrimas: embiste,
Justa fatalidad. El muro cano
Va a imponerme su ley, no su accidente.

Cántico 1928 - 1950

ARDOR.

Cornetines suenan
Tercos, y en las sombras chispas
Estallan. Huele a un metal
Envolvente. Moles. Vibran
Extramuros despoblados
En torno a casa henchidas
De reclusión y de siesta.
En sí la luz se encarniza.
¿Para quién el sol? Se juntan
Los sueños de las avispas.
¿Quedará el ardor a solas
Con la tarde? Paz vacía:
Cielo abandonado al cielo,
Sin un testigo, sin línea.
Pero sobre un redondel
Cae de repente y se fija,
Redonda, compacta, muda,
La expectación. Ni respira.
¡Qué despejado lo azul,
Qué gravitación tranquila!
Y en el silencio se cierne
La unanimidad del día,
Que ante el toro estupefacto
Se reconcentra amarilla.
¡Ardor: reconcentración
De espíritus en sus dichas!
Bajo agosto van los seres
Profundizándose en minas.
¡Calientes minas del ser,
Calientes de ser! Se ahíncan,
Se obstinan profundamente
Masas en bloque. ¡Canícula
De bloques iluminados,
Plenarios, para más vida!
Todo en el ardor va a ser,
Amor, lo que más sería.
-¡Ser más, ser lo más y ahora,
Alzarme a la maravilla
Tan mía, que está aquí ya,
Que me rige! la luz guía.

Cántico 1928 - 1950

Plaza llena, vocerío
Solar, fusión de gentío.
Público en tarde redonda
No es masa que el alma esconda.

Sobre la arena está el drama.
¿A quién vencedor proclama?

Un silencio. Se condensa
Callando la tarde intensa.

Lo rojo aguarda o se mueve,
Sutil, gallardo y aleve.

Tal muchedumbre es ya mole.
Todo se junta en un ¡ole!

Por fin, ovación. Muy bien.
Suena un silbido. ¿De quién?

Público en tarde redonda
No es masa que el alma esconda.
Aplausos. Gritos. ¿Oreja?
La unanimidad se aleja.

Clamor1949 - 1963

¡Oh blanco muro de España!
FEDERICO GARCIA LORCA
I
¿Dónde estoy?
Me despierto en mis palabras,
Por entre las palabras que ahora digo,
A gusto respirando

Mientras con ellas soy, del todo soy
Mi nombre,
Y por ellas estoy con mi paisaje:
Aquellos cerros grises de la infancia,

O ese incógnito mar, ya compañero
Si mi lengua le nombra, le somete.

No estoy solo. ¡Palabras!

Y merced a sus signos
Puedo acotar un trozo de planeta
Donde vivir tratando de entenderme
Con prójimos más próximos
En la siempre difícil tentativa
De gran comunidad.

A través de un idioma
¿Yo podría llegar a ser el hombre
Por fin humano a que mi esfuerzo tiende
Bajo este sol de todos?

A la altura de las circunstancias 1963

Somos los hombres intranquilos
En sociedad.
Ganamos, gozamos, volamos.
¡Qué malestar!

El mañana asoma entre nubes
De un cielo turbio
Con alas de arcángeles-átomos
Como un anuncio.

Estamos siempre a la merced
De una cruzada.
Por nuestras venas corre sangre
De catarata.

Así vivimos sin saber
Si el aire es nuestro.
Quizá muramos en la calle,
Quizá en el lecho.

Somos entre tanto felices.
Seven o'clock.
Todo es bar y delicia oscura.
¡Televisión!

Clamor 1949 - 1963

Presentes sucesiones de difuntos
Quevedo

Pasa el tiempo y suspiro porque paso,
Aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,
Y no con el reloj, su marcha lenta
- Nunca es la mía - bajo el cielo raso.
Calculo, sé, suspiro - no soy caso
De excepción - y a esta altura, los setenta,
Mi afán del día no se desalienta,
A pesar de ser frágil lo que amaso.
Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.
Pero mortalidad no es el instante
Que al fin me privará de mi corriente.
Estas horas no son las postrimeras,
Y mientras haya vida por delante,
Serás mis sucesiones de viviente.

A la altura de las circunstancias1963

Llamas orden a tu desorden,
Llamas justicia a tu injusticia,
Llamas verdad a tus embustes,
Llamas guerra a tus homicidios,
Llamas salvación a la muerte.
¿Fatalidad de los Estados?

- Si el hombre es una bestia y sólo bestia,
Si no merece más que tiranía,
Muera, muera la Tierra bajo bombas.
- No, por favor. Es más complejo el hombre.

Y mientras tanto, cotidianamente,
Los unos y los otros aman, juegan,
Persisten bajo sol y bajo luna,
Con su vivir a rastras, implacables.

Y otros poemas 1966 - 1975

En este siglo son tres los tipos de tiranos.
El loco, el perverso, el vulgar.
En arrebato de pasión absurda
Va destruyendo raza muy valiosa.
Un poderoso jefe, muy dogmático,
Hasta sus compañeros aniquila.
Mediocre pillo sin ninguna idea
En su favor irradia su poder absoluto.
¡Cuántos asesinados! Siglo XX.
Maravillosa técnica científica.

(Fin de lectura: el horror - No, no por Dios, el vómito.)

Final 1973 - 1983

¡Las doce en el reloj!
El mundo es otro círculo
¿Se me revela ahora
Su centro, su principio?
Todo es aquí planicie
Dorada por los trigos
Que espiga a espiga forman
El cuerpo de un estío
Con voluntad de ser
Un solo impulso erguido
Bajo el cielo atrayente
Desde ese azul.
Admiro
Con fervor de mirada
Convergencias y signos
De algo que yo, torpe,
escruto y no descifro.
Y mientras mi ignorancia
Sigue curva de río,
Contemplo - fascinado -
La Creación en vilo
Suspendida ¿de qué,
de quién? Atisbo
Plausible conjetura.
¡Ay, nada más, Dios mío!

Homenaje